Après chaque tempête, l’armada des neiges lance son arsenal à l’assaut des rues et trottoirs de Montréal.

Le vent hurle blanc sur les hauts du chemin Pinacle qui serpente entre Dunham et Sutton, à quelques kilomètres de la frontière du Vermont.

Le Saint-Laurent est un ciel. Ses glaces sont ses nuages, changeantes au gré du vent, des marées et des courants.

Nous avançons, arcboutés sur nos bâtons, capuchon rabattu sur les yeux pour esquiver les gifles de neige. Sans raquettes, nous serions empêtrés jusqu’aux genoux.

Après une journée de solide soleil, une douce fraîcheur descend sa toile de fond sur le zócalo de Oaxaca, le grand théâtre à ciel ouvert où chacun est acteur et spectateur.